El instante exacto

A veces cuento historias inconexas

veo pájaros en mi cabeza

asusto a los fantasmas al mediodía

salgo por la noche buscando la luz intensa

destellos que empañan la melancolía.

 

A veces cuento madejas de cuerpos enlazados

en jaulas de libertad derruida

en el fondo del cajón de algún palacio

construido en la parcela en venta de la vida.

 

Ando buscando suspiros en la comisura de aquel labio

perdí el tiempo y gané cien mentiras

esperando y sabiendo que llegaría el fracaso

lo que nunca llega aunque el alma insista.

 

A veces vuelo por el techo de mi cuarto

y me veo allí tendido masticando silencio

con la retina al acecho y el gatillo preparado

para cuando llegue el aviso el instante exacto

dictando sentencia y caiga del techo

y vuelva a ese cuerpo extraño al que pertenezco

para seguir cosiendo el tiempo que me está mirando.

 

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Camas

Hay camas nocturnas y diurnas

Camas jaula donde no duerme la alegría

y nadie puede ser uno mismo

Algunas son libres y allí todo cabe

Hay camas refugio mientras dure el sueño o desvelo

Hay algunas desierto y otras compartidas

Todos entramos en camas distintas sin saberlo

Porque tu propia cama puede ser cualquiera

Todo depende del día del sueño del insomnio

De a quien invites a ese ruedo

Donde vas a pasar gran parte de la vida

Me retiro a la cama que al menos hoy…

Es cama silencio que también sabe de ruido y respira

 

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Tenemos o no

No tenemos nada de lo que viste

la realidad no es ficción pero no existe

en el fondo no hay más que huecos

donde se depositan las miradas que no diste

 

tenemos las ganas y la expectativa

que casi nunca te hacen caso

pero sigues detrás de la enredadera

esperando que te desenrede el paso

 

no tenemos la honestidad por bandera

sacamos a la calle la apariencia revestida

nos quitamos la armadura en la escalera

hasta el día siguiente con sus mentiras

 

seguimos persiguiendo quimeras

con sus madrugadas insomnios y duermevelas

seguimos teniendo algo que decir en silencio

me sigo escribiendo encima cuando me despierto

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Ciudades

Tenemos las ganas y la desidia

El silencio de trapo para los juegos

Las alas pintadas detrás de la silla

Las ventanas abiertas para los vuelos

No sabemos si el siguiente paso será en falso

Ni si el beso que viene en los mismos labios

Apuremos el trago por si el descuido

Se antoja y todo cambie sin esperarlo.

A veces empuja por detrás la marea

Y otras arrastra a lo abisal desconocido

Voy a salir sin las aletas

A la ciudad con su marea y sus desvaríos

De cada persona que transita

Sus deseos y desvelos en su coraza

Todos creen que están protegidos

y sin embargo las trincheras nunca escondieron

lo que hay detrás de cada párpado y la pupila

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Vueltas

Le has dado vueltas y no se aclara

No sabes si es, será, o es mentira

A veces crees que es para siempre hasta que pasa

El instante en que todo es volátil y no respiras

Miras al cielo esperando la calma

Pero pasa de nuevo y cae el agua

Te quedas empapada y no sabes nada

Hasta que te secas por fuera, pero por dentro te calas

Y no hay quien seque la emoción mojada

Porque cuando algo te atraviesa queda siempre la herida

Le has dado vueltas y sigue la historia

Deseas lo que no se posa en la almohada

Te paras y respiras, subiendo a la noria.

 

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Girando

Seguimos girando sobre nuestro propio eje

translación hacia ningún destino

llegando tarde a alguna parte.

Seguimos rebanándonos los besos

sin saber a quién le daremos el siguiente

partimos las dudas por la mitad

para creernos que son menos persistentes

las engañamos para dejarlas de escuchar

al menos mientras se visten y se juntan nuevamente.

Jugamos cada día la penúltima partida

tenemos todas las cartas buenas

y no ganamos una sola mano a la maldita mentira

aun así, seguimos girando sobre cada vida

mirándonos de reojo cada madrugada

esperando encontrarnos en la próxima comisura

o al girar de repente aquella esquina.

 

 

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El futuro más cierto

“Incluso el futuro era antes mejor” Karl Valentin, cabaretero alemán.

No todo lo que viene  ha de ser mejor

No todas las cicatrices conservan la memoria

Quizás mañana no veamos exactamente lo de hoy

Porque pasado nada será lo mismo

Los días que vendrán serán mejores o no

Tendemos a no mirar más allá del yo

No conjugamos en plural nuestras historias

Incapacitándonos para entender lo que son

Cada uno de los engranajes de cada toma

Guardemos cuatro columnas en el interior

Por lo que el futuro cierto traiga en el azar

Que se conserven en ruinas en el corazón

Nadie se salva de un atentado sentimental

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